清晨，甲板像一具刚熄火的铁炉，还残留着昨夜的硝烟味。
敌船已在破晓前被击退，Si的Si、逃的逃，几具还没处理的屍T挂在舷边，身上黏着未乾的血与风乾的盐雾。
没人去收。这里不收屍，Si人只占空间。
克洛克达尔站在最上层的Y影里，俯瞰整艘船的走向。
昨晚他没暴露果实能力，靠着地形、烟雾与脑子撑过一劫，还顺手杀了两个敌人——这让他在低阶船员里换来几分眼sE，却远不够站稳脚跟。
血味还黏在船缝里，像还没乾的油漆。
船上的人早已散去，忙着分战利品、抹伤口、或者算计谁的功劳该被抹掉。
没人提起希尔达。
她被丢在船舱边缘的储物间里，一处连杂物都堆不满的破旧角落，地上只铺了一层脏掉的旧帆布，连个乾净的布条都没有。
船上没人说要照顾她，但也没人敢碰她——不是出於敬重，而是怕惹麻烦。
在这艘船上，伤者的下场从来只有两种：要麽自己撑起来继续动，要麽烂成一具没人理的屍T。
克洛克达尔来到楼梯转角，目光落在那个仍在喘息的身影上。
她还没醒。整夜高烧，嘴唇乾裂，脸sE苍白得像被cH0U乾了血。
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